Siempre habría un viernes que viene.

El peso de mi insomnio se cernía sobre mis párpados cansados que, adornados con unos sedosos vestidos negros, conseguían mantenerse atentos, buscando aquella figura a las ocho menos veintitrés minutos de la mañana. Conocía la situación tanto como me conocía a mí mismo, y durante mis dos escasas horas de sueño la había idealizado hasta el límite de lo absurdo.
Allí estaba ella, como cada viernes, puntual y con la mirada perdida en alguien que no terminaba de aparecer. Al igual que cada viernes el libro que dormía bajo su brazo había cambiado. Conocía cada uno de ellos y pese a ver como dormían sentía que me susurraban, que me invitaban a acercarme a ella. Y allí estaba yo, quieto, tan cerca pero tan lejos de su mirada que mis pies no se atrevían a caminar. Pero entonces en mi interior sentí su mirada posarse suavemente sobre la mía, una sonrisa brotó de aquellos labios pausados y su lengua dibujó mi nombre en el aire aún frio de aquella mañana de primavera.
Finalmente escuché aquel silbido infernal que me devolvió a la tierra, sintiendo la puerta de cristal cerrarse a escasos milímetros de mi cara. El metro comenzó a moverse y dejé atrás aquella familiar figura que algún día llegaría a mirarme, porque siempre habría un viernes que viene.